Este año ha habido una buena cosecha. En la calle, afirman que la crisis se ha notado, pero no demasiado. Los italianos quieren volver el año que viene y los libreros no aciertan con el vencedor. El vencedor.. No me gusta considerar la venta de libros como una carrera, con uno que gana y otros que pierden. Pero, bah, allá ellos. En todo caso, parece ser que Pérez-Reverte se ha llevado el gato al agua, aunque por poca diferencia.
Visto lo visto, he vuelto a salirme de la norma. Les diré lo que ha caído en mis manos, para que vean y juzguen ustedes.
El paseo de Rostock a Siracusa, de F.C. Delius, que narra la escapada de un ciudadano de la República Democrática Alemana a Occidente, en 1988, pero no por huir del comunismo, sino por querer emular la ruta del poeta Seume por Italia en 1802 y luego volver a casa. Ni el sistema soviético ni los occidentales de entonces estaban preparados para algo así.
Paz, de Richard Bausch, es una novela pacifista. Es decir, una novela de guerra, ambientada en el sur de Italia durante la Segunda Guerra Mundial. Una patrulla de soldados americanos intenta descubrir las intenciones del ejército alemán, pero la cosa comienza con un asesinato, y entonces...
Fin, de David Monteagudo, que los entendidos señalan como novela destacabilísima y recomendable, la primera novela de un gallego que vive en Cataluña y trabaja en una fábrica. Un grupo de amigos que hace años que no se veían se reúne para recordar los viejos tiempos y así comienza una historia que pronto se tuerce y nos deja pasmados. ¡Bravo!
Doce cuentos desvergonzados, de Saki (a. Hector Hugh Munro), otra pequeña joya del humor inglés más cínico, gamberro y divertido. ¿No han leído nada de Saki? ¿A qué esperan?
¿Ha muerto Shakespeare?, de Mark Twain, un libro del que no sé nada, excepto lo que dice la contraportada. Citándose a sí mismo, el libro compara Shakespeare con el esqueleto en yeso y escayola de un brontosaurio y partiendo de esta premisa y conociendo a Mark Twain ¡no pude evitar comprarlo!
Fuera de lugar, de Víctor Moreno, un libro dedicado a la crítica de literaria... Mejor dicho, a criticar a los críticos literarios, y también a los escritores, ya puestos. Es un libro desconocido, un autor que gasta mala sangre y que ha sido descubierto gracias una recomendación de un periodista llamado Gregorio Morán, que también las gasta cuando quiere.
Visto lo visto, he vuelto a salirme de la norma. Les diré lo que ha caído en mis manos, para que vean y juzguen ustedes.
El paseo de Rostock a Siracusa, de F.C. Delius, que narra la escapada de un ciudadano de la República Democrática Alemana a Occidente, en 1988, pero no por huir del comunismo, sino por querer emular la ruta del poeta Seume por Italia en 1802 y luego volver a casa. Ni el sistema soviético ni los occidentales de entonces estaban preparados para algo así.
Paz, de Richard Bausch, es una novela pacifista. Es decir, una novela de guerra, ambientada en el sur de Italia durante la Segunda Guerra Mundial. Una patrulla de soldados americanos intenta descubrir las intenciones del ejército alemán, pero la cosa comienza con un asesinato, y entonces...
Fin, de David Monteagudo, que los entendidos señalan como novela destacabilísima y recomendable, la primera novela de un gallego que vive en Cataluña y trabaja en una fábrica. Un grupo de amigos que hace años que no se veían se reúne para recordar los viejos tiempos y así comienza una historia que pronto se tuerce y nos deja pasmados. ¡Bravo!
Doce cuentos desvergonzados, de Saki (a. Hector Hugh Munro), otra pequeña joya del humor inglés más cínico, gamberro y divertido. ¿No han leído nada de Saki? ¿A qué esperan?
¿Ha muerto Shakespeare?, de Mark Twain, un libro del que no sé nada, excepto lo que dice la contraportada. Citándose a sí mismo, el libro compara Shakespeare con el esqueleto en yeso y escayola de un brontosaurio y partiendo de esta premisa y conociendo a Mark Twain ¡no pude evitar comprarlo!
Fuera de lugar, de Víctor Moreno, un libro dedicado a la crítica de literaria... Mejor dicho, a criticar a los críticos literarios, y también a los escritores, ya puestos. Es un libro desconocido, un autor que gasta mala sangre y que ha sido descubierto gracias una recomendación de un periodista llamado Gregorio Morán, que también las gasta cuando quiere.
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