El Foro está hecho unos zorros, todo roto y desquiciado. Apenas queda un edificio en pie, del mármol que forraba el Palatino sólo queda el recuerdo y las palestras, los templos, las basílicas, tienen que imaginarse, más que verse. Pero estas piedras que piso son las mismas que pisó Horacio, el poeta, y desde lo alto de aquel muro Cicerón clamó contra Marco Antonio y se condenó a muerte. Allí mataron a César, allí lo incineró el pueblo, y todavía llenan de flores su tumba y lloran los idus de marzo. En este foro se leyó la Eneida por primera vez y corrían los chascarrillos de Cátulo. Ése es el Umbilicus Mundi, el ombligo del mundo, y uno comprueba que todos los caminos llevan a Roma. Vale.
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