Llueve, hace un frío de mil demonios y un aire gélido barre las calles. Bajo la marquesina de la entrada de un edificio de oficinas se apretuja una docena de fumadores, que soporta la crueldad del tiempo con resignación. Patean el suelo, se arrebujan en sus abrigos, ponen cara de miedo, pero fuman, que para eso soportan la que está cayendo, y lo hacen con ansia, con frenesí, con prisa, compulsivamente.
El tabaco no es una droga, no, qué va, en absoluto.
Uno de los jefes del Museo Picasso de Barcelona preguntó si era una broma. Lo cierto es que la noticia pasa por increíble. Ha aparecido, de repente, una maleta con más de doscientas obras de Picasso. Ninguna de estas obras estaba catalogada. Pertenecían a los primeros pasos del pintor en París, hacia 1900, y llegan hasta el pintor cubista de los años treinta. Son apuntes, dibujos, acuarelas, collages, obras inéditas que los expertos valoran en cuarenta, sesenta o más millones de euros.
Ha sido un lampista, Pierre Le Guennec, quien se ha presentado con la maleta. Asegura el caballero que fue un regalo de la familia Picasso, pero la familia Picasso no le cree. Se ha dicho que estas obras pudieron ser robadas en alguna de las residencias de Picasso en la Costa Azul, donde el lampista hizo de manitas. El crimen habría prescrito, pero el lampista no quiere ni oír hablar del robo. Total, que entre una cosa y la otra los críticos de arte ponen cara de pasmo, el juez pone cara de susto y la policía se pregunta qué sucedió realmente hace sesenta años... y cómo probarlo.
Plataforma por Cataluña se quedó a cinco mil votos de tener una representación parlamentaria. Le votaron más de 75.000 personas, por llamarlas de alguna manera, y superó el tres por ciento de los votos en más de 180 municipios. Su líder, antiguo vicepresidente provincial de Fuerza Nueva, fascista confeso e irredento, que promueve un partido ultranacionalista, populista y promotor del odio racial, religioso o identitario, aprovecha tiempos de crisis y años de formación del espíritu nacional para plantear a su favor y para desgracia nuestra el conflicto entre nosotros y los otros.
Pero ¿saben qué es peor? Que su discurso, en parte o matizado, a veces más, a veces menos, aflora en las mayorías políticas del país. Su mensaje se ha adaptado a los programas electorales, quizá más disimulado o azucarado en algún caso, que no siempre. El famoso contrato del inmigrante, propuesto por CiU hace cuatro años, por el PP ahora, que tentó al Sr. Corbacho cuando hace unos meses hacía las veces de ministro de Trabajo, es un ejemplo. No hay más que mencionar al alcalde de Vic o a la alcaldesa de Cunit para ver que ser muy perro con los inmigrantes atrae el voto del pueblo, como la mierda atrae a las moscas, y perdón por las moscas.
El suceso me da miedo y vergüenza. Como sólo se resuelve con educación y civismo, con el respeto a las leyes por parte de todos y por el respeto, también, a las opiniones e identidades de los demás, sin intromisión de los poderes públicos en la identidad individual de cada uno y luchando por la igualdad en derechos y deberes de las personas sin importar esta identidad antes dicha, como sólo se resuelve así, decía, no confío demasiado en solucionar el caso. Más bien creo que se agravará, y quiera Dios que me equivoque.
Por fin se conoció el resultado que los catalanes llevaban esperando desde hacía semanas, el que ha ocupado los principales debates públicos y privados, el que han celebrado jubilosos en una noche fría y lluviosa. Ayer, bajo el tiempo inclemente, el F.C. Barcelona le metió cinco goles al Real Madrid y se quedó tan ancho.
Causas: Durante siete años, la presunta izquierda ha jugado a ser más papista que el papa (i.e., más pujolista que Pujol) y ha mareado la perdiz lo que ha podido, en vez de hacer aquello que se suponía que tenía que hacer, que es política social y una nueva forma de gobierno, más próxima al ciudadano. Los ineptos se han hecho con amplias cuotas de poder y la imagen del gobierno ha sido, en el mejor de los casos, lamentable. Luego se les ha echado encima la crisis y ha descubierto su (ya conocida y reconocida) ineptitud.
Consecuencias: La oposición se ha limitado a esperar y ha pasado lo que tenía que pasar. La derecha nacionalista (valga la redundancia) se ha hecho con el poder y con una amplia porción de la oposición.
Algunas previsiones han saltado por los aires: ha votado el 59,95% del censo. Los votos en blanco han sido un 2,94% y los votos nulos, un 0,69%. Yo había apostado por una abstención del 50%; me equivoqué.
Cómo queda el Parlamento de Cataluña: Así.
Partido-- votos (% del censo) -- votos/diputado --escaños
Cedo a mis pacientes lectores un espacio de reflexión, que es lo que toca. Uno tiene que preguntarse: Esta gente ¿cree en lo que dice? ¿Dice lo que cree? ¿Qué es peor? ¿Que no crea una palabra de lo que dice o que lo crea a pies juntillas? ¿Creen que dicen lo que creen o dicen lo que creen que dicen? ¿Beben o fuman, antes de decir lo que dicen? Hecha la reflexión, que Dios nos pille confesados.
El voto de calidad es el voto que la autoridad utiliza en caso de empate, para inclinar la balanza hacia un lado u otro. Ayer, la señora Alberich, ésa que es alcaldesa y senadora, y tan mala en uno como en otro cometido, utilizó el voto de calidad para poder mantener como representantes de la comunidad musulmana a dos condenados por amenazas y coacción a una trabajadora municipal. Aunque la sentencia no es firme, los hechos son de todos conocidos, especialmente los que atañen a la señora Alberich, que se mostró tal cual es en el curso de esta lamentable historia.
Los tres partidos de la oposición municipal (CiU, ICV y ERC) solicitaron que el imán y el presidente de una asociación islámica local, condenados (todavía provisionalmente) por coacciones graves a una empleada municipal (mujer y musulmana) no fueran más los interlocutores de la comunidad musulmana con el Ayuntamiento. Por razones evidentes, añado.
Faltó un voto para rechazar la moción, el de la socialista Sílvia Martínez, que se ausentó. La señora Martínez fue apartada del área de inmigración del Ayuntamiento de Cunit por la señora Alberich, el día que la señora Martínez dijo en voz alta lo que pensaba de la infumable gestión de este asunto que hacía su jefa. Aunque luego dijo que no había dicho lo que de verdad dijo, la señora Martínez ha sido considerada desde entonces una apestada por la señora Alberich, que tiene un tacto para el trato personal... La señora Martínez, antes que votar en contra de su partido (en verdad, en contra de su jefa), lo que todos hubiéramos agradecido, se ausentó por motivos personales y propició un empate. Eso también duele, pero menos.
Porque, aunque el PP se despachó a gusto con el papel de la señora Alberich, votó a favor del PSC. Los dos partidos comparten el gobierno municipal y uno traga sapos por no perder la silla. Hubo un empate y se ahorró la vergüenza in extremis.
En resumen, la señora Alberich tuvo que utilizar el voto de calidad para librarse de una buena, y la calidad de su voto fue la que fue. No quiso pronunciarse (sic) aunque leyó un comunicado al principio de la sesión, uno de esos que provocan vergüenza ajena. Dijo que su único objetivo era trabajar por la gente del municipio, quizá para despejar las dudas razonables que produce su caso y la evolución del mismo. Luego añadió (copio) que ante el juego sucio, el desprestigio personal y el escándalo su respuesta sería el silencio.
Por sus hechos los conoceréis. Cuando le llegó el turno, voto en contra de la moción. Decidió, ella sola, mantener como interlocutores a dos personajes que habían coaccionado gravemente a una de sus trabajadoras municipales por hacer bien su trabajo y por ser mujer. ¡Olé, señora! ¡Se retrata usted sola!
La Vanguardia del jueves 25 de noviembre publica que el Ayuntamiento de Barcelona está invirtiendo 6,6 millones de euros en las reformas de un tramo de la Avenida Diagonal: bancos, asfalto, farolas... El suceso no da más de sí hasta que uno lee, en un destacado: Las nuevas luminarias mejorarán la seguridad y tendrán un ahorro energético del 150%.
¡Caramba! Habré leído mal. Busco en el texto. Dice: También contribuirán a reducir la factura energética un 150%.
Según La Vanguardia, el Ayuntamiento de Barcelona ha descubierto una nueva fuente de ingresos. Felicidades.
Hace un tiempo, los hoteleros catalanes se quejaban de la manera como se establece la categoría de un hotel en el país. Decían, y no les faltaba razón, que tenían que puntuarse mejor los servicios que se ofrecían que los metros cuadrados de tal o cual instalación. La última reunión del Consejo de Gobierno de la Generalidad de Cataluña antes de las elecciones ha respondido a esta demanda del sector.
El decreto que se ha publicado trae consigo muchas novedades. Por ejemplo, crea las categorías cuatro estrellas superior y cinco estrellas Gran Lujo (así, con mayúsculas) y clasifica a los hoteles no tanto en función del tamaño de las habitaciones, sino en función de la calidad del servicio, y eso, a decir del señor Clos, presidente del Gremio de Hoteles de Barcelona, no está mal, sino bien. Lo del desayuno es una anécdota, ha añadido presuroso. Pero ¿qué es eso del desayuno?
El decreto establece como obligatorio para cualquier hotel que aspire a las cuatro estrellas un servicio de almuerzo con productos tradicionales. En pocas palabras, un desayuno catalán, lo que ha promovido el pitorreo del personal. De verdad que es el chiste del día, y no es para menos. Especialmente cómico (por no decir ridículo) ha sido el Hble. Sr. Huguet, conseller de este asunto, cuando ha declarado en rueda de prensa: Hay mucha moda de servir beicon y huevos fritos. Pero esto no es típico aquí. Los establecimientos deben también ofrecer pan con tomate, embutidos de la tierra... La ley de Poe en su máxima expresión.
El señor Clos, el del gremio, preguntado por el desayuno ha respondido que hace tiempo que sus hoteles sirven mermelada del país, para ponerla en la tostada, del país, también, y lo ha dicho así, con un poco de cachondeo en el cuerpo. No es para menos. La cuestión de los productos de proximidad es una leyenda del ecologismo que no tiene fundamento y una estupidez nacional que se inventaron los franceses, para no perder las subvenciones europeas para la agricultura. El coste energético del transporte en relación con el coste de cualquier alimento rara vez supera el 4%. Que sea de aquí no quiere decir que sea mejor (ni peor), ni que tenga más o menos impacto ambiental, aunque será más fácil tenerlo a mano, y casi seguro que los huevos y el beicon que sirve un hotel catalán tendrán su origen en gallinas y cerdos catalanes.
Promover el producto de proximidad en un país rico es quitarle el pan al agricultor de un país pobre, que hace mejores productos y más baratos, es un proteccionismo feroz, pero de buen rollo, que no se nota y queda bien en televisión, aunque cause estragos en los horticultores mediterráneos. Además... Qué narices, digamos las cosas por su nombre: tener que servir pan con tomate para tener cuatro estrellas en Cataluña es una solemne gilipollez. Ya puestos, ¿por qué no unos ous fregits amb cansalada?
El debate electoral en TV3 produjo uno de los hechos más bochornosos y estúpidos de ésta y de muchas otras campañas electorales. Al final del aburrido intercambio de tópicos (es decir, del debate), los dos principales candidatos al ordeno y mando se enzarzaron en una pelea, que prosiguió con las cámaras apagadas y que tuvo que apaciguar la directora de TV3.
--¿A que no te atreves a decírmelo a la cara? --¿Que no? ¡Ahora mismo, si quieres! --Ahora, mañana, pasado, cuando quieras. --Vamos, valiente, a ver si es verdad. --No tienes lo que hay que tener. --Más que tú. --Pues yo, Montilla.
Y así, poco más o menos, más más que menos, acordaron enfrentarse en un debate ellos dos solos. Así, con chulería, con desprecio por los demás, sin hacer caso de las normas electorales, como si la televisión pública no estuviera al servicio del público, sino al servicio de sus intereses particulares. Hubo una protesta formal y la Junta Electoral ha dicho que ni hablar del peluquín. En una televisión pública, el debate se solicita con cinco días de antelación y no cuando a uno le viene en gana. Y no debaten dos, sino todos... o ninguno. Como ha sido siempre hasta ahora en Cataluña. Fin.
¿Quieren un debate? Que vayan a una cadena privada, a ver si los tienen tan bien puestos como dicen. Pero quizá la audiencia no compense y las cadenas privadas de siempre no estén por la labor. Ahora bien, ¡podrían probar en Intereconomía! Pagaría por verlo.
Bromas aparte, he pasado mucha vergüenza. En público, delante de todo el mundo, los dos principales partidos catalanes tratan a la televisión pública como si fuera un aparato de propaganda propio, algo que ya se sabía, incluso se aceptaba como inevitable, pero que también se disimulaba. Y ya no se disimula. Además, en un ejercicio de cinismo de ésos que aburren, los medios de comunicación, la voz de su amo, jalean a tirios y troyanos acusando al otro de hacer trampas y a la Junta Electoral de no respetar la libertad de expresión.
Según los índices de audiencia, el debate electoral de TV3 alcanzó una audiencia del 21,5%. En pocas palabras, uno de cada cinco televidentes catalanes conectó en algún momento el debate, mientras practicaba el zapping. Lo que es lo mismo, sólo uno de cada doce catalanes vio algún momento del debate, antes de cambiar de canal.
Quizá hayan oído hablar del conde Dejean, un francés honorabilísimo que hizo carrera a la sombra de Napoleón Bonaparte. Fue general, ministro, senador, tuvo cargos de mucha enjundia y una vida dedicada a la ingeniería, la estadística y la economía política. Pero es de su hijo de quien hablamos, de Pierre-François-Marie-Auguste Dejean (1780-1845), Auguste para los amigos, segundo conde Dejean.
Fue un oficial de caballería valiente y capaz. Llamó la atención de Bonaparte en Austerlitz, donde luchó a la cabeza de un escuadrón de caballería. De ahí en adelante, Auguste Dejean no se perdió una gran batalla, y destacó en todas ellas. Llegó a ser ayudante de campo de Su Majestad Imperial, y teniente general de la caballería. Pero tenía un defecto que ponía de los nervios a sus hombres y a todo el mundo en general. Un ejemplo y ya verán ustedes.
El 23 de mayo de 1809, la caballería francesa a las órdenes de Dejean está a punto de cargar contra el centro del ejército español, a la desesperada. Justo en ese momento, el entonces coronel Dejean desmonta, se acerca a una flor, coge un escarabajo y lo guarda bajo el casco. Luego ordena la carga y resuelve la batalla a tajos, alzándose con la victoria. En medio del fregado, un bote de metralla le arranca el casco, pero el escarabajo sobrevive intacto y Dejean lo bautizará como Cebrio Ustulatus, o escarabajo de Alcañiz, porque ésa era la otra cara del soldado: Dejean fue quizá el entomólogo más importante de su época.
Era fácil verlo en el campo de batalla corriendo de un lado al otro con botes de cristal, donde guardaba sus bichos, y no era extraño ver a su estado mayor a sus órdenes corriendo tras un insecto. De hecho, Dejean fue herido en Waterloo mientras perseguía mariposas, y esto es tan cierto como que lo estoy contando ahora.
Coleccionaba méritos y condecoraciones, galones y dorados, pero también bichos. Hasta el punto que su colección de coleópteros fue considerada la mayor de su época. Ya en 1802, publicó un catálogo con 22.000 especies de coleópteros. Retirado del ejército, él mismo listó 22.399 especies de estos bichos en su colección particular. Sus méritos como científico compiten con sus méritos militares. En 1834, fue escogido miembro de la Real Academia Sueca de Ciencias; en 1840, presidente de la Sociedad Entomológica Francesa. Consiguió la Gran Cruz de la Legión de Honor en 1844, pero no por andar a cuchilladas con el enemigo, sino por andar cazando mariposas en el campo de batalla.
El País, La Vanguardia y El Mundo publican hoy sus sondeos sobre las elecciones del domingo que viene. Los tres sondeos son bastante coincidentes. Véase.
El País y La Vanguardia apuntan a una abstención que puede llegar al 50%. Los tres sondeos dicen que un 34% de los votantes todavía no sabe a quién votar. El total de indecisos estándar a una semana de la votación tendría que ser diez veces menor. Este índice tan elevado de abstención y tanta indecisión hace que sea difícil pronosticar qué pasara con los partidos pequeños.
El País añade a la sopa de números que los votos en blanco podrían llegar al 9% y que un 73% de los catalanes no se siente representado por ningún partido político. En la línea de lo que había sondeado el CIS: Cataluña es la comunidad autónoma española menos satisfecha con la democracia.
En pocas palabras, el vencedor podría tener la mayoría absoluta en el Parlamento de Cataluña con el apoyo de poco más del 20% del censo. Ese vencedor podría ser CiU. Los tres sondeos le dan 64 diputados (entre 61 y 65).
El PSC sólo obtendría el apoyo de un 10% del censo electoral y se quedaría entre los 30 y los 32 diputados (sería el peor resultado de su historia). El tercer partido sería el PP, con 14 diputados (El Mundo le da entre 17 y 19), gracias al apoyo del 6 o el 7% del censo electoral. El cuarto partido se lo disputan ICV y ERC, que reúnen cada uno alrededor de un 4% del censo electoral. ICV obtendría 9 o 10 diputados y ERC entre 8 y 11.
A partir de aquí, la abstención impide un pronóstico fiable. Ciutadans (C's) crece. El País insinúa que podría llegar a 7 diputados, La Vanguardia le da 4 y El Mundo, 3. El partido del inefable Laporta dependería de la abstención. En el mejor de los casos (El País) obtendría tres diputados, pero nos movemos en el margen de error del sondeo.
Me dirán que soy puñetero y puntilloso, pero me llama la atención que cuando llega el frío los meteorólogos de la radio, la televisión y demás medios de comunicación digan que bajan los termómetros y no las temperaturas. Según esta observación, los termómetros trepan o se dejan caer según haga calor o frío, y la lectura de la temperatura puede ser incómoda en algunos casos, pues será difícil encontrar el termómetro donde lo dejó uno. Por lo tanto, desde esta modesta tribuna, ruego a los metrólogos y a los meteorólogos que vuelvan a utilizar termómetros fijos, de ésos que se quedaban quietecitos en la pared, en los que lo único que subía y bajaba era el indicador de la temperatura. Por favor, que ya no tengo la espalda para estos trotes.
De la vida de un inútil (Aus dem Leben eines Taugenichts), de Joseph von Eichendorff, publicada por vez primera en 1826 y publicada ahora por Rey Lear en 2010, traducida por Ursula Tober, es un buen libro. Es un clásico de la literatura romántica alemana. Su autor es famoso por poeta, pero De la vida de un inútil marca un antes y un después de la prosa alemana. El libro es, en propiedad, una fábula con ínfulas picarescas, pero también una declaración de intenciones románticas y un poema de principio a fin, en el mejor sentido del término.
El argumento es simple. Un tipo ocioso, por no decir vago, que sólo sabe que tocar el violín, cantar y comer, aparte de flirtear con las doncellas, es calificado de inútil por su señor padre en la primera página. El señor padre, pues, le invita a conocer mundo, una manera como cualquier otra de decir que lo echa de casa. ¡Vaya si conoce mundo el protagonista! Llega hasta Roma sin apenas pegar sello, y tan feliz. El texto es ingenuo, simple, inocente, despreocupado.
El protagonista de De la vida de un inútil es un hombre feliz, y por lo tanto, libre. O quizá sea al revés, es libre porque es feliz. Quizá este principio resuma como ningún otro De la vida de un inútil, y quizá sea, además de su principal virtud, su mayor defecto. Yo les digo: déjense llevar.
En todas partes cuecen habas, dice el refrán. En Suiza, también. El paraíso de los Alpes es un espejismo: alcoholismo, suicidios, violencia doméstica... Además, la sociedad suiza es una de las menos tolerantes con el otro, el extranjero, el de fuera, el que no es uno de los nuestros de toda Europa. Por eso, el partido más votado en Suiza es el SVP, un partido conservador (muy conservador), nacionalista (muy nacionalista), partidario de la economía liberal y que se las da de populista y euroescéptico, una combinación perfecta en el país de las vacas lecheras y los relojes de cuco. El SVP se llevó, las últimas elecciones, el 29% de los votos.
Pues ahora andan de elecciones en Suiza y como en Cataluña, la inmigración se ha convertido en protagonista. El SVP está en su ambiente, arrastrando votos tras de sí con el mensaje del miedo. Y la campaña, claro, se ha calentado... no sé si me explico.
Una agrupación local del SVP publica un anuncio donde compara la situación de Suiza en 2010 con la posible situación en 2030. En la foto que representa 2010 aparecen cuatro señoras estupendas, vistas de espalda, y... y no diré más, que la foto lo dice todo. ¡Caramba con las suizas! Ahora bien, la foto de 2030 también habla ella sola, con toda esa gente en el agua, con pañuelo y tal. ¡Qué futuro más negro! Y ya está liada.
Está liada porque, en primer lugar, la publicidad ha provocado la ira de las feministas (¡cómo no!) y de las mojigatas (¡esos culos!), y se ha hablado de explotación sexual, machismo y qué sé yo, como siempre que asoma una señora estupenda con poca ropa. En segundo lugar, el anuncio es claramente racista (¡cómo no!) y hasta desagradable (especialmente, en 2030). Lo peor ha sido que la fotografía que llama la atención, la de los culos, no es del SVP, sino de un fotógrafo llamado Petter Hegre. ¡No abran este enlace si son mojigatos! Su contenido es... explícito, y ya me entienden.
(He dicho que no lo abran, chafarderos.)
Pues decía que la fotografía de los culos era del tal Hegre, que no había dado permiso al SVP para mostrarlos así, en público, y ya se ha liado. El SVP ha retirado la propaganda por evitar un pleito. No crean que lo ha retirado por otra cosa. Porque siguen siendo tan racistas y machistas como antes. Los suizos se han quedado sin culos y ahora pueden acusar de esta pérdida directamente a Hegre, a las sufragistas y a los progres, incrementando la bolsa de votos del SVP. ¡Llámenles tontos...!
Y yo, temeroso de la censura. Si continúo explorando este terreno político-erótico puedo acabar con un blog sólo para adultos.
But we in it shall be remembered, We few, we happy few, we band of brothers; For he to-day that sheds his blood with me Shall be my brother; be he ne'er so vile, This day shall gentle his condition; And gentlemen in England now-a-bed Shall think themselves accurs'd they were not here, And hold their manhoods cheap whiles any speaks That fought with us upon Saint Crispin's day.
The Cronicle History of Henry the fifth, Act IV, Scene iii William Shakespeare
Seremos recordados este día, Nosotros, pocos, pocos y felices, esta compañía, Porque aquel que hoy vierta su sangre conmigo Será mi hermano, y nunca más será villano, sino de noble condición; y esos señores que ahora roncan en Inglaterra se arrepentirán de no haber estado aquí, y considerarán mísera su hombría cuando alguno cuente que estuvo con nosotros el día de San Crispín.
Enrique V, Acto IV, Escena III (trad. autor del blog) Guillermo Chéspir
Es que hoy es San Crispín y me ha dado por ahí. ¡Feliz día de San Crispín!
¡Cuidado, los mojigatos! Las juventudes del PSC no son las únicas en calentar la campaña. Sin ir más lejos, la señora Nebrera, de Alternativa de Govern, publica lo siguiente:
¡No quiero ni saber qué publicará el CORI con Carmen de Mairena como candidata!
Votar es un placer es el nuevo lema que impulsan las Juventudes Socialistas de Cataluña después de haberse inventado aquello del increíble hombre normal. Observen lo de votar, que tiene miga. Pero ¡atención! El vídeo puede ofender a los más mojigatos. Que no se diga que no les he avisado.
FACUA-Consumidores en Acción es una organización que se dedica a defender a los consumidores de los abusos del mercado e intenta proteger sus derechos. Hoy la conoce más gente que ayer porque hace unos meses denunció a Power Balance España ante la Secretaría General de Salud Pública, la Dirección General de Consumo y la Consejería de Salud de la Junta de Andalucía por publicidad engañosa, porque Power Balance España tiene sede en Marbella (dónde, si no).
En total, FACUA ha presentado catorce denuncias. A saber, contra Power Balance España (Marbella, Málaga), Ion Balance (Alcundia, Mallorca), Equilibrium (Alicante), EFX Performance (de la empresa Rod Artwin, Leioa, Vizcaya), Harmony Zen (distribuida por Publipunto, Albacete), Bio-Ray (Palmanova, Palma de Mallorca), Energy Ion (Barcelona), Mojo Future (Marbella, Málaga), Nikken (que se distribuye directamente desde el Reino Unido), NoaMagnetic (Madrid), Sabona España (Barcelona), Tecnobalance (Dos Hermanas, Sevilla), Vitalizer (Las Palmas) y Vitaljoya (Alcobendas, Madrid). ¡Vaya con las pulseritas!
Los primeros en resolver el caso han sido los andaluces. El servicio de Consumo de la Delegación Provincial de Salud de Málaga dictó el pasado 18 de octubre (pero no se ha publicado hasta ahora) lo siguiente: la resolución del expediente sancionador tramitado contra la entidad Power Balance España SL con la imposición de una sanción de 15.000 euros como responsable de una falta grave por publicidad engañosa.
Eso equivale a lo que cobra Power Balance por menos de 400 pulseras. Considerando que vende más de 300.000 pulseras al año, a 35 o 42 euros la pulsera...
En FACUA se han puesto como una moto, y con razón, porque el caso de Power Balance es una monumental engañifa, por no decir un timo como una catedral o una estafa del tamaño de los Cerros de Úbeda. FACUA exige de las autoridades una multa de 400.000 euros, porque, según FACUA, la falta no es grave, sino muy grave. Limitar la sanción a 15.000 euros es como tomar el pelo al personal, y en esta apreciación estoy de acuerdo con FACUA. Quien dice Power Balance dice cualquiera de las otras.
De todos modos, no podemos descartar que las pulseritas de marras cumplen una función social. Si vemos que alguien lleva una de estas pulseritas y cree que así mejora su salud y su equilibrio (¿qué equilibrio?), sabemos, sin lugar a ninguna duda, que ese alguien es tonto. Así, tal cual. Tonto, imbécil, lo que prefieran, porque la pulserita nos indica que el powerbalancista es capaz de creerse cualquier cosa y no es capaz de discernir claramente entre la realidad y un cuento de hadas. El problema es que son powerbalancistas personajes muy famosos y andar por ahí afirmando que son idiotas (aunque uno tenga razón) es un deporte de riesgo. Sin ir más lejos, la Casa Real Española y la nueva ministra de Sanidad exhiben pulseritas en público.
Sotheby’s no está pensada para pobres. Prueba de ello es la subasta que organizó el pasado martes en Ginebra, Suiza. Gracias al quién da más, Sotheby’s ha vendido 77 millones de euros en joyas, batiendo su propia marca de 50 millones de euros de 1993. Ahí es nada, 77 millones... La subasta ha sido muy animada y es una prueba más de vérnoslas con un mercado floreciente, alegre y divertido, a decir de los expertos. ¡Qué crisis ni qué narices! El mercado del diamante está la mar de rico.
Gran parte del mérito de tantos millones se lo lleva un pedrusco... perdón, un diamante de color de rosa, de 24 quilates (4,8 gramos). Nunca antes se había pagado tanto por una piedra en una subasta. Agárrense: ¡33 millones de euros!
Pero ¿quién ha podido comprarla? Un sujeto llamado Laurence Graff. Es uno de esos personajes de novela, un judío nacido en el East End londinense de padre ruso y madre rumana, en 1938. Era de familia modesta; su padre trabajaba en una sastrería y su madre, en un estanco. A los 14 años, el chaval deja la escuela y se convierte en un aprendiz de joyería. Pronto vende las joyas que él mismo diseña y no tarda en tener joyerías propias. En 1960, funda la Graff Diamonds Co. Se especializa en vender joyas espectaculares a millonarios que pueden pagar precios de escándalo. Además, Graff es accionista mayoritario de la Diamond Corp. de Sudáfrica, y controla Gem Diamonds.
Graff saltó a la fama cuando compró el Wittelsbach (Der Blaue Wittelsbacher), de 35,56 quilates (7,11 gramos) por 17 millones de euros, un diamante azul purísimo, único, de 24 mm de diámetro que había pertenecido a Felipe IV, rey de España, que había pintado Rubens y que había adornado la corona del rey de Baviera. El tipo lo volvió a tallar, le arrancó 800 milígramos y lo convirtió en el Wittelsbach-Graff, provocando un gran escándalo en el mundillo del diamante. Hasta el martes pasado, era el pedrusco por el que se había pagado más dinero en una subasta.
Poco durará esta marca. Graff ha hecho público que ha encontrado un diamante blanco de 185 quilates en una mina sudafricana. Imagínense la subasta. Me entra el vértigo.
Nota: La fotografía que adorna este apunte procede de la versión electrónica de El País.
Se ha armado la marimorena cuando un político exaltado ha proclamado a gritos que en Andalucía no paga ni Dios. Digamos dos cosas a favor de este personaje. En primer lugar, efectivamente, Dios no cotiza, ni en Andalucía ni en ninguna parte. En segundo lugar, dijo lo que dijo por llamar la atención, por provocar al personal y ser el centro de la polémica, lo que supone propaganda electoral grátis. Por eso no nombro a tal caballero ni a su partido. Pero el caso es que me da igual.
Dicho esto, según datos de la Agencia Tributaria de junio de 2010, anteriores al esperpento electoral:
El 30% del fraude fiscal en España se produce en Cataluña. El 29%, en Madrid. El 16,5%, en Andalucía. Las comunidades autónomas que menos defraudan son Aragón, La Rioja y Castilla y León.
Esto es muy grave. La economía sumergida en España suma entre un 20 y un 25% del PIB (en Alemania, un 6%). En euros, esto supone dejar de ingresar 70.000 millones al año, que son más de once billones y medio de las antiguas pesetas, una burrada. A más estirar, Hacienda recupera un 10% de este total. Somos el estado europeo que más defrauda al fisco y un 43% de los españoles (según estudios de la Agencia Tributaria) justifica el fraude fiscal y no se arrepiente por ello.
Fíjense que el ingreso medio declarado de empleados y pensionistas en 2009 fue de 18.400 euros al año; el de empresarios y profesiones liberales, 13.525 euros al año. Si nos hubiéramos aplicado todos a pagar impuestos como Dios manda, otro gallo nos cantaría en estos tiempos de crisis.
En Italia no se juega con Ferrari. Punto. Perder un campeonato del mundo en la última carrera por culpa de un error de apreciación del director de pista (un error que sólo puede achacarse a un exceso de precaución) es una catástrofe. Le ha faltado poquísimo a la Liga Norte (un partido... en fin, un partido) para cargar contra el presidente de Ferrari, Luca Cordero di Montezemolo.
Se cuenta que este caballero, de familia de marqueses y cardenales, un tipo de la vieja escuela, ha tenido siempre un ojo puesto en la política y nunca ha ocultado su disgusto por ver Italia en manos de desalmados, ladrones y papanatas, por gente vulgar, en suma. Con Ferrari a sus espaldas, es de los pocos empresarios italianos que se atreve a decirle a Berlusconi de todo menos guapo. Perder el campeonato en la última carrera ha sido la ocasión que esperaban los cafres de la Liga Norte para devolverle los cumplidos. Nadie les recriminará por ello, porque Italia se dolerá de la derrota unos cuantos días, como se duele alguien de un dolor de muelas.
¡Qué exagerados los italianos! En cambio, aquí...
Por poner un ejemplo, no se nos ocurriría nunca, pero nunca, cambiar el día de un partido de fútbol porque coincide con una jornada electoral. ¡Qué barbaridad! ¿A quién se le ocurriría pensarlo? Sería un insulto al ciudadano, sería poner en duda, en voz alta, su inteligencia y su responsabilidad. El fútbol es una cosa y la política, otra, y eso lo sabe y distingue cualquiera, ¿no es verdad? ¿Quién dijo que celebrar el partido el mismo día que las elecciones dispararía la abstención? Algún exagerado, sin duda, como exagerado sería quien pensara que un resultado u otro podría alterar el resultado electoral. ¡Qué tontería! ¡Qué barbaridad! Aquí somos gente mucho más seria, por favor. De hecho, fíjese usted, en el palco del Barça no verá a ningún político intentando mostrar al pueblo que él también es futbolero, y del Barça. ¿Y quién dijo que una derrota o una victoria del Barça o del Madrid podría ser empleada como argumento electoral, o discutida en las tertulias políticas? Seguramente, un tipo infame. ¡No puede creerme algo así!
Sí, señores. Contra todo pronóstico, Sebastian Vettel se ha hecho con el Campeonato del Mundo y Fernando Alonso tendrá que conformarse con el subcampeonato. ¿Por qué? Porque Ferrari ha cometido un error de estrategia en el cambio de neumáticos, y porque los Renault no se dejaban adelantar. También porque Vettel ha demostrado ser muy bueno, qué caramba, que uno no se lleva un título de campeón del mundo a casa porque sí. ¡Muchas felicidades, campeón!
Soy de los que piensa que el cine español, cuando no es malo, es malísimo. Metros y metros de celuloide no hacen más que darme la razón, pero cuando uno da el caso por perdido, tropieza con una magnífica colección de películas en blanco y negro, filmadas con penuria e ingenio en tiempos difíciles. Cualquiera de ellas puede batirse a pie de igualdad con las mejores, y Luis García Berlanga fue el responsable de la mayoría. En paz descanses, y gracias por todo.
Finalmente, el Vulture 1 se elevó hasta el espacio sideral y luego descendió de nuevo hasta la superficie de nuestro planeta sin sufrir apenas daños, cumpliendo las expectativas del proyecto PARIS. El astronauta, un click de Playmobil, se ha convertido en un héroe de la noche al día, después de subir hasta los 89.000 pies (poco más de 26.000 metros) y vivir para contarlo. Ahora es conocido como el playmonauta.
PARIS es un acrónimo de Paper Aircraft Released Into Space, un proyecto de globo-nave nodriza capaz de llevar consigo hasta los límites del espacio y lanzar un aeroplano suborbital de papel, recuperable. La iniciativa del proyecto nació en internet, en un sitio web de aficionados a la tecnología, The Register y ha superado todas las expectativas.
Steve Daniels, Lester Haines y John Oates se conocieron gracias a este sitio e iniciaron el proyecto PARIS. El primer PARIS, el Vulture 1, tiene una envergadura de 90 cm y lleva consigo un playmonauta, un transmisor GPS, una pequeña cámara y un emisor de morse para emitir una señal de alerta en caso de accidente. El globo-nave nodriza carga con el Vulture 1, un transmisor GPS, un localizador y cámaras de vídeo y fotográficas. La nave deja ir el PARIS una vez superados los 20.000 metros de altura. El globo es de helio, derivado de un globo meteorológico, y asciende 10.000 metros más, hasta que revienta. Entonces, la nave nodriza desciende en paracaidas. En total, el vuelo del Vulture 1 ha costado la escalofriante cifra de 9.500 euros.
El primer vuelo del proyecto PARIS se inició en Piedrahita, Ávila. El Vulture 1 aterrizó en Pelayos de la Presa, Madrid, a 100 km de distancia. Eso fue el pasado 28 de octubre.
La intención de los promotores del proyecto PARIS ha sido relanzar la carrera espacial británica, en horas bajas. Eso explica por qué el vuelo del Vulture 1 y de su heróico playmonauta ha merecido la portada en el Telegraph, un buen espacio en el Times, en el Daily Mail... ¡incluso en televisión!
Los gastos electorales previstos por los partidos para las elecciones al Parlamento de Cataluña son, a saber: CiU, 3,25 millones de euros; PSC, 2,9 millones; PP, 2,85 millones; ERC, 1,87 millones; ICV-EUiA, 1,1 millones; Ciutadans entre 200.000 y 250.000 euros. Etc. En mi caso, el ahorro previsto por no comprar la prensa escrita en período electoral es de aproximadamente 80 euros, que da para comprarme en DVD la cuarta temporada de Dexter (que si no ha salido, está a punto de salir) y varios libros capaces de alimentar mi espíritu y acrecentar mi inteligencia.
Lo único que podemos exigirle a un inmigrante es que cumpla la ley vigente, y la exigencia del cumplimiento de la ley también va por nosotros. Lo que hubiera más allá de esta obligación por ambas partes es metafísica. Ocurre que el problema de los otros es quizá la peor consecuencia de andar jugando con identidades y banderas. Se añaden al caldo paro y crisis, poca educación y una clase política sin entrañas, que tira del populismo por no poder tirar ni de ideas ni de credibilidad, y se obtiene una sopa muy indigesta. En Alemania provocó gases, ya me entienden.
El contrato de integración que ha propuesto el PP es uno de estos platos de mal digerir. Es aberrante en muchos aspectos. Curiosamente, es prácticamente imposible hacerse con un contrato de ésos en el sitio web del PP de Catalunya, aunque es fácil acceder a la nota de prensa en el que se habla de su presentación. ¿Existe tal contrato o es un apunte populista, por ver si así ganamos votos? No sé qué me preocupa más, si lo primero o lo segundo.
Quien lo propone afirma que, sin la firma de ese contrato, no habría ni permiso de trabajo ni permiso de residencia ni renovación de permisos ni nada. En palabras de la candidata del PP:
[...] el inmigrante debería comprometerse a cumplir nuestras leyes [faltaría más], a respetar los valores y las costumbres de nuestro país [¿qué valores? ¿qué costumbres? ¿Quién dice qué valores y qué costumbres? Porque es posible que yo mismo no respete alguno de estos valores y crea imprescindible cambiar alguna de estas costumbres], pagar sus impuestos y cotizaciones [faltaría más, y ya lo hacen], aprender nuestros idiomas oficiales en Cataluña [concesión de cara a la galería, pues el PP defiende que con uno solamente ya vale], a trabajar activamente para integrarse [¿qué significa esto exactamente? ¿qué quiere decir integrarse?] y a regresar a su país si por espacio de un tiempo ha quedado sin empleo y no tiene oportunidades de ganarse la vida [...].
¿Regresar a su país si en el espacio de un tiempo...? ¿Cuánto tiempo? La candidata propone consensuar entre todas las fuerzas políticas cuál sería este espacio de tiempo para el retorno voluntario del inmigrante a su país. Retorno voluntario... ¡qué eufemismo! Parece la neolengua de 1984.
Ya puestos, también podríamos expulsar a los ni-ni, en vez de subvencionarlos, y seguramente mejoraría la media nacional. Quien dice los ni-ni, dice, qué sé yo, las monjas de clausura, los pobres de necesidad, los artistas, incluso los políticos, porque son improductivos, no se han integrado en nuestra sociedad y no se ganan la vida con su trabajo. ¿No es lo mismo? ¿Qué diferencia hay?
Desgraciadamente, el discurso de los otros ha arraigado con fuerza en todos los partidos y en el conjunto de la sociedad. El panfilismo de ICV no es más que otra versión de lo mismo, y muy dañina; del PSC podríamos hablar mucho (la señora Alberich, de hecho, no para de decir y hacer estupideces en relación con el caso); ERC basa toda su ideología en la oposición entre nosotros y los otros; etc. El debate político en Cataluña hace ya muchos años que gira alrededor de los otros en vez de girar alrededor de nosotros mismos.
Sin embargo, quiero recordar que el primer partido que habló del contrato de integración fue CiU, en los mismos términos, exactamente los mismos, que el PP. Les inspiró un tal Anglada, concejal de Vic, de un partido que se define a sí mismo como identitario y populista, cuando podría definirse directamente como asqueroso. Creo que ya traté el asunto en alguna otra ocasión y me aburre tener que repetirlo.
En resumen, el Ku-Klux-Klan se presenta a las elecciones, con candidatos en todos los partidos.
Ser catalán es trabajar duro y con las ideas claras, dice un lema de (pre)campaña electoral. Es decir: a) los andaluces son simpáticos; b) los vagos no son catalanes; c) los indecisos, tampoco; d) los funcionarios es imposible que sean catalanes, porque o no pegan sello y lo tienen claro o trabajan mucho pero sin saber para qué c... sirve lo que están haciendo; d) se me ocurren muchos colectivos profesionales que serían expulsados inmediatamente de la catalanidad, como, por ejemplo, el de redactor de lemas (pre)electorales, que se inició con la épica del increíble hombre normal.
Uno del público le pregunta al M. Hble. Sr. Montilla por qué cobra el doble de salario que el Presidente del Gobierno de España, a lo que responde el M. Hble. Sr. Montilla que él trabaja muchas horas, insinuando quizá que el otro no pega sello. El asesor de campaña del PSC se está ganando el sueldo: tras el esperpento del increíble hombre normal y el chiste del Artur más de lo mismo, permite que el candidato abra la boca. ¡Adónde iremos a parar!
La Liga de Fútbol Profesional (LFP) ha fijado la celebración del partido Barcelona-Real Madrid el lunes 29 de noviembre a las nueve de la noche, por no entrometerse en la jornada electoral, tras considerar que los señores ciudadanos prefieren evadirse con un espectáculo de balompié a cumplir con sus deberes políticos. Este considerando tiene toda la apariencia de un insulto a la ciudadanía, pero poca gente lo interpretará así, y eso da en qué pensar.
La cadena SER publica periódicamente encuestas y sondeos electorales en un llamado Pulsómetro. En 2006, a punto de iniciarse las elecciones al Parlamento de Cataluña, predijo que PSC y CiU empatarían en 43 diputados cada uno; CiU sacó 48 y el PSC, 37; también predijo que ERC sacaría entre 23 y 24 diputados; sacó 21; el PP, 13 o 14 y acertó, pues sacó 14; también acertó con ICV, que obtuvo 12 diputados; ni siquiera consideró a Ciutadans (C’s), que sacó tres diputados.
Cuatro años después, vuelve el Pulsómetro a lo mismo. La nota de prensa se inicia afirmando que el 80% de los ciudadanos quiere un cambio de gobierno y que siendo optimistas, apenas votará la mitad del censo, subrayando la menor consideración e importancia que merecen estas elecciones en comparación con las elecciones generales... o quizá también la poca consideración que merecen los políticos locales, aunque no se dice así. Nótese que un 9% de los encuestados desearía que no ganase ninguno de los candidatos por los que se pregunta. La conclusión más llamativa es que CiU dobla los resultados del PSC y que el PSC logrará los peores resultados de su historia. Ahí queda eso, ahí es nada.
La previsión del Pulsómetro de la SER para 2010 es: CiU, entre 65 y 66 diputados; PSC, entre 30 y 32. A partir de aquí, la baja participación complica el cálculo. Se pronostica un batacazo de ERC e ICV, que aprovecha un PP en horas bajas para convertirse en tercera fuerza política; el PP sacaría entre 14 y 16 diputados; ERC, 10 u 11; ICV, 7 u 8; C’s se mantendría en tres diputados y el inefable Laporta podría entrar en el Parlamento de Cataluña con dos o tres diputados. No dice nada de Carmen de Mairena.
El margen de error es de un 2,85% de la muestra, para una confianza del 95%. Es decir, podría irle peor al PSC y compañía, pero no mucho mejor.
He llorado tres veces en mi vida: cuando pitaron mi primera ópera, cuando escuché tocar a Paganini y cuando me cayó al agua, en una excursión en barca, un pavo relleno de trufas. .
Gioachino Rossini (1792-1868, cocinero y compositor)
Mucha gente ha oído el Largo al factotum de Il barbiere di Siviglia, atribuido a Gioachino Rossini, el genial cocinero. La ópera fue estrenada el 20 de febrero de 1816 en el Teatro Argentina de Roma.
Esta ópera se basa en la que antes había compuesto Giovanni Paisiello. De hecho, utilizan el mismo libreto. ¡Qué gran osadía la de Rossini! Porque il barbiere de Paisiello es bellísima y cuando Rossini estrenó su barbiere, el barbiere de Paisiello era un clásico del repertorio operístico europeo. A su vez, Paisiello compueso su barbiere basándose en la ópera de un tal Nicolas Isouard, estrenada en 1796. ¿Y quién se acuerda de Isouard?
Il barbiere di Siviglia se inspira en una comedia escrita por un tal Beaumarchais, un personaje fascinante. Al nacer, se llamó Pierre-Augustin Caron, tenía seis hermanas y era el único hijo varón de un relojero. A los veintiún años, Caron inventó un mecanismo de escape que hacía posibles máquinas mucho más pequeñas y exactas que el reloj de bolsillo convencional. Fabricó un reloj que cabía en un anillo y lo regaló a madam Pompadour (la amante de Luis XV), provocando la ira del Relojero Real, Lepaute.
No fue la primera vez que buscó complicarse la vida. De hecho, se casó tres veces. La primera, con Madeleine-Catherine Franquet (n. Aubertin), en 1756. Diez meses después, la mujer murió en circunstancias misteriosas. Luego se casó con Geneviève-Madeleine Lévêque (n. Wattebled), en 1768, que también murió en circunstancias misteriosas dos años más tarde. Al final, en 1786, se casó con una de sus numerosas amantes, Marie-Thérèse de Willer-Mawlaz, que siguió con vida doce años más, ahorrándose las misteriosas circunstancias y muriendo como todos. Por eso mismo, los enemigos de Beaumarchais (cornudos y relojeros reales, la mayoría) le acusaron de envenenar a sus mujeres y de casarse por dinero. Beaumarchais nunca negó que se casaba por dinero, pero nunca se pudo probar nada de ningún veneno y lo más seguro es que las pobres mujeres murieran de tuberculosis y disgustos, según los médicos.
Caron, llamado Beaumarchais, pasará a la historia por su personaje, Fígaro, el barbero de Sevilla, que le vino a la cabeza después de pasar por España y pasárselo en grande. Beaumarchais escribió tres comedias protagonizadas por este bribón: Le Barbier de Séville, Le Mariage de Figaro y La Mère coupable. Pero, de hecho, Fígaro y Almaviva, dos de los personajes centrales de estas comedias, ya aparecen en Le Sacristain, una comedia anterior. Dicen que la trilogía sevillana tiene mucho de autobiografía. Caricaturiza a sus enemigos, recuerda a sus mujeres y amantes y no duda en publicitar sus aventuras eróticas en boca de terceros.
Le Barbier se estrenó en 1775. Le Mariage, en 1781. Había pasado por la censura, pero una representación privada en palacio hizo que Luis XVI la prohibiera... y se peleara con María Antonieta, que disfrutó muchísimo con ella. Por lo tanto, la comedia se representó siempre en privado, intentando evadir la censura. María Antonieta se salió con la suya en 1784, cuando finalmente pudo consumar su matrimonio y consiguió que el rey fuera más permisivo con la obra de Beaumarchais (y con otras muchas cosas). Mozart la convirtió en ópera dos años más tarde, en 1786. En 1792, estrenó La Mère coupable y todos le compararon con Moliére, asegurando que Beaumarchais (ya no Caron) había escrito no uno, sino tres Tartufos. En esa época, nuestro amigo Beaumarchais era un convencido republicano y jacobino de hacía mucho tiempo y ya nadie se acordaba de los favores que había recibido de la Reina Puta (María Antonieta).
Acabo este inacabable escrito con música. Al menos, que acabe bien. El mismo texto, la misma escena, hasta el mismo cantante. Pero la serenata de la entrada anterior era de Paisiello y ésta es la de Rossini. Otro día hablaremos de los canelones; hoy disfrutaremos con la guitarra.
Hoy publica El País un artículo de Ferran Balsells sobre el caso Cunit que a mí me ha puesto los pelos de punta. Recuerden que un juez condenó por coacción a varios caciques de la comunidad musulmana de Cunit por amenazas y coacciones a una empleada municipal, con la intención de echarla del trabajo. Los condenados organizaron una campaña de difamación en la que se acusaba a la víctima de no cubrirse la cabeza, conducir y relacionarse con españoles, por ejemplo. Según algunas fuentes, y me remito a los periódicos, éstas no fueron las causas reales del acoso. En el fondo del asunto se esconde la inoperancia municipal, que prefería dejar hacer a estos tipos y despreocuparse del asunto de tener que trabajar para los más necesitados. Que los moros se apañen solos, que no nos den la murga, decían. Cuando la víctima, una empleada municipal, comenzó a hacer su trabajo, amenazó el negocio de los caciques (los únicos que hasta entonces trataban con el ayuntamiento) y puso en evidencia el mal hacer en asuntos sociales de la alcaldesa y también senadora, la tristemente célebre señora Alberich, lo que explica muchas cosas: la evidente complicidad entre los condenados y la alcaldesa, la opinión pública y publicada de esta señora, el desamparo de la empleada municipal y el porqué de mi asco.
Un asco que va in crescendo cuando leo las declaraciones del señor don José Luis Rodríguez Fernández, el primer secretario del Partit dels Socialistes de Catalunya (PSC) en Cunit, partido del que procede la inefable senadora, también alcaldesa, Alberich. El tipo este va y se suma a un grupo de apoyo y solidaridad a la familia del imán, condenada por amenazas, coacciones, etc. ¡Manda cojones! Porque no contento con esta manifestación pública de su parecer, acusa a la empleada municipal (la víctima) de mentir en este asunto. No es que la dejen desamparada, no es solamente eso, ¡es que se suman a la coacción! La esposa de este tipejo, doña María Julia Masías, testificó en el juicio que tuvo a cenar a los culpables y condenados en su casa justo después de que amenazaran de muerte a la empleada municipal y su familia, tan amigos. Es que lo nuestro es amistad y que nos quiten lo bailado.
La alcaldesa, senadora e inefable Alberich sigue en sus trece, y sostiene delante de cualquiera que quiera oírla que el asunto del juicio es un conflicto privado entre dos partes, y que eso no desacredita de ninguna manera a los culpables de amenazas y coacción a ser los únicos interlocutores válidos entre la comunidad musulmana y el Ayuntamiento de Cunit. Que no desacredita... ¡Ya me gustaría verla a ella en el lugar de la empleada municipal a la que tan mal ha tratado durante todo este tiempo! ¿Cómo tiene las narices...? Esta señora no tiene ni vergüenza ni sentimientos ni decencia. Es una mala persona, punto.
La oposición municipal (CiU e ICV entre otros) quiere echarle en cara a la señora Alberich su actuación en el caso, y desautorizar a los condenados como interlocutores válidos en las relaciones entre el Ayuntamiento de Cunit y la comunidad musulmana inmigrante. Lástima que estamos en período electoral y el caso se perderá en la vorágine de gilipolleces de costumbre, porque esta señora merecería que le dijeran de todo menos bonita, y a su amiguito, también.
Pero cada día que pasa me parece encontrarme más solo en mi indignación. A nadie le importa.
Lo cortés no quita lo valiente, y Red Bull Racing se ha hecho este fin de semana en Interlagos, Brasil, con el Campeonato de Constructores 2010. Lo merecen, y punto, no se hable más, que no hemos sabido ganarlo nosotros.
¡Muchas felicidades, campeones! Enhorabuena.
La carrera fue muy movidita y emocionante. Massa corría con autos de choque y Alonso, entre Pinto y Valdemoro, aunque dicen que Fernando Alonso todavía puede llevarse a casa el Campeonato del Mundo de Pilotos, y los ferraristas andan todos en procesión a San Biagio di Sebaste, patrón de Maranello, médico, obispo, mártir y conocido tifosso. ¡San Biagio! ¡San Biagio! ¡Que Red Bull vaya despacio!
A los catalanes nos place muchísimo la polémica sobre asuntos completamente estúpidos. En la historia queda el recuerdo del caso de los calcetines de rombos, el suceso del pájaro gigante que anidaba en la avenida Meridiana, etc. La última polémica es un tanto recurrente, pues tiene que ver con las banderas que la gente cuelga en los balcones, esta vez por celebrar la visita del Santo Padre.
De un tiempo a esta parte, los ciudadanos adornan sus balcones con banderas amarillas con rayas rojas; unas banderas llevan dos rayas rojas paralelas, más bien gruesas, en los extremos del trapo; en otras se cuentan cuatro rayas, aproximadamente paralelas, que van de un lado al otro del mantel. A ojo, sin entrar en detalles, la superficie de rojo y amarillo de ambas banderas es la misma, y cuentan los libros de historia que un rey de Nápoles convirtió las cuatro bandas en dos para identificar a los buques de su marina que, también es casualidad, llevaban la misma bandera que la flota enemiga.
Aparte del rojo y del amarillo, también se ven otras combinaciones de colores: azul y granate, blanco y azul, blanco y amarillo (éstos parecen ser los colores del Vaticano), etc. También se exponen lemas al público: Benvingut, No et volem, Se alquila, Se traspasa o Se vende son los más comunes. Puestos a celebrar la visita de Benito XVI, he colgado la bandera de Ferrari con el scudetto, pero, ahora que pienso, esto puede causar una polémica teológica (el papa es alemán y va con Mercedes) y ahora mismo la retiro.
La polémica está servida, pero fíjense cómo nuestra clase política la lía para que no descubramos cuál es el fondo del asunto, qué intríngulis amaga esta exposición de trapos y pendones. Mientras los políticos discuten sobre cuántas rayas y de qué color se ven aquí o allá, lo verdaderamente importante pasa por alto, se oculta tras el blablablá del aparato de propaganda. Les invito a observar algo verdaderamente preocupante, a saber:
La sociedad catalana está profundamente dividida entre aquéllos que cuelgan los trapos con las rayas en posición vertical y aquéllos que los cuelgan con las rayas en posición horizontal. Son dos posturas radicales, irreconciliables, y preocupan enormemente. ¿Qué razones asisten a los verticales? ¿Qué argumentos exponen los horizontales? ¿Cómo podemos reconciliar ambas posturas? ¿En qué acabará todo esto?
Como les he recomendado encomendarse a Santa Paciencia, me veo obligado a hablar de ella.
El primero de mayo se celebra la festividad de los santos Orencio y Paciencia, esposos y mártires. Eran de Huesca, vaya por Dios, y vivieron a mediados del siglo III dC (evidentemente).
Cuentan que Orencio casó bien, porque Paciencia era de buena familia, pero dedicaron el dinero a socorrer a los pobres. Engendraron a dos pequeños, Lorencio y Orencio, de los que ha quedado noticia de su bondad y que se sumaron más tarde al número de los santos.
Un día, murió Paciencia. Cómo, no lo sé, pero consta como mártir (y eso da mucho en qué pensar). Orencio quedó solo y triste, y seguramente pobre, hasta que una noche, mientras oraba, se le apareció un ángel (así, tal cual) y le dijo que tomara a su hijo Orencio y marcharan al lugar que él mismo señalaría. Poco antes, los vecinos habían asado a Lorenzo en una parrilla, donde ganó el martirio, y esa fijación por cocinar cristianos creemos que también tuvo que ver con la decisión de emigrar. En resumen, los dos Orencios, padre e hijo, marcharon de Huesca y en sus andares llegaron a Tarbes, hoy Francia. Orencio fue cegado por una luz y supo que ése era el lugar dicho por el ángel.
Llevaba consigo dos novillos que eran un tormento, porque no había manera de uncirlos al yugo y embestían a todo quisque. Orencio, hasta las narices de las bestias, les hizo la señal de la cruz y las amansó de sopetón. Producido el milagro, araba con estos toros el campo hasta que un mal día, apareció el lobo y le mató un novillo. Arrepentido de su mala acción, el lobo se unió a la yunta con el novillo que había sobrevivido al ataque y San Orencio labró los campos con lobo y novillo, lo que no está exento de mérito. El suceso se representa en las catedrales de Huesca y Zaragoza (en ésta, cerquita del mural sobre el Cojo de Calanda).
Orencio regresó a Huesca. Supongo que arar con un novillo y un lobo tuvo algo que ver, no queda claro. La cuestión es que le dieron una calurosa bienvenida (¿a la parrilla?)... y murió mártir. No sé cómo ni por qué. En resumen, que una vez muerto lo enterraron al lado de su mujer, en la capilla de Loreto, a tres kilómetros de Huesca. Cuentan que si lleva una piedrecita de Huesca al santuario y la depositan donde dicen que Santa Paciencia esperaba la vuelta de la escuela de San Lorenzo y San Orencio, justo donde está ahora la puerta del templo, es posible que se cumpla su plegaria, la que ha hecho por el camino. ¿Cuándo se cumplirá la plegaria? Pues, no sé. Todo será tener paciencia.
Escribo como afectado, como afectado de refilón, porque la misa del Santo Padre en la Sagrada Familia ha provocado un revuelo gordísimo. Porque resulta que 34.000 sillas ocupan lo que ocupan (aproximadamente, lo que un millón de personas, según la Guardia Urbana), y tienen que cortarse calles, cerrarse paradas de metro, clausurarse aparcamientos y cabrear a centenares de vecinos de la Zona Cero, como ahora llaman a los alrededores del Templo Expiatorio, doce manzanas enteritas, más o menos, no asomen por ahí terroristas, ateos o gentes de mal vivir. Tengo la Zona Cero a dos pasos por arriba y me cortarán la calle a dos pasos por abajo. Alargando el cuello, con suerte veré pasar al papamóvil en el viaje de ida y en el de vuelta. Pero los vecinos afectados ya se preguntan por qué la tuneladora no echó abajo el templo.
Se critican muchas cosas de la visita. La primera, que dé el visto bueno a la Sagrada Familia, viendo cómo la están dejando. Pero esta crítica es mía, que soy gaudiniano de Pedrera y prefiero las monas de Pascua de chocolate. No me hagan mucho caso. Se critica, cómo no, el coste de la visita, y quién lo sufraga. Éste es un asunto peliagudo: el Obispo de Roma es también un jefe de estado. De acuerdo, la Ciudad del Vaticano es un estado de chicha y nabo en kilómetros cuadrados y su ejército... En fin... Pero nadie negará que el monarca absoluto de ese estado tiene su influencia por esos mundos de Dios (nunca mejor dicho) y que cualquier cosa que diga Su Santidad la escuchará mucha gente, para bien y para mal. Pero ¿cuánto cuesta el viaje? ¿Quién lo paga? Etc. Discutan ustedes. (Más en Lc. 7, 37-50, Mt. 26, 6-13, etc.)
Luego vienen las críticas ideológicas. Ya saben que quemar iglesias y conventos es una tradición popular catalana que se remonta varios siglos atrás, como los toros. Aunque ambas cosas se han prohibido, algo de eso queda. Por ejemplo, un grupo de cristianos de base se encerrarán a rezar en una iglesia para que Dios ilumine al Santo Padre y le conceda una visión menos dogmática del asunto; un grupo de homosexuales quiere besarse en público delante de la Catedral, por darse a conocer; una asociación de ateos suspende en matemáticas y quiere reunir a diez mil personas en la Plaza de Sant Jaume (donde apenas caben tres mil, apretaditas, muy apretaditas); los hay que para darse importancia y salir retratados se muestran contrarios, indignados o irritados, como los hay que sinceramente se sienten contrariados, indignados o irritados por algunas de las cosas que hace o tolera la Santa Madre Iglesia; los hay que cuelgan banderas amarillas con dos, tres o cuatro rayas rojas, por manifestarse políticamente. Etc. También hay quien está a favor de la visita, porque en Cataluña también se dan católicos. Haberlos, haylos, y han firmado manifiestos aquí y allá. A este guirigay se le llama libertad de expresión y mientras no se peguen en la calle unos con otros ni quemen iglesias con gente (o toros) dentro, es lícito que cada uno diga lo que piensa.
Si les duele, que se encomienden a Santa Paciencia.
El Juzgado Penal núm. 2 de Tarragona ha condenado a un año de cárcel al imán Mohamed Benbrahim, a una multa de 730 euros a su hija, y absuelve a su esposa. También condena a nueve meses cárcel al presidente de la Asociación Islámica de Cunit, Alderraman El Osri. El juez prohíbe a los tres condenados comunicarse o acercarse a menos de 500 metros de la víctima y les obliga a indemnizarla con 1.500 euros por daños morales. La sentencia no es firme porque puede ser recurrida. De hecho, la acusación particular piensa hacerlo, pues le ha sabido a poco la condena de estos personajes.
El juez da por probado que los líderes musulmanes de Cunit orquestaron una campaña de coacción premeditada contra Fatima Ghailan, con la intención de obligarla a abandonar su puesto de trabajo como mediadora cultural del Ayuntamiento de Cunit. Ha sido la primera sentencia en España que se da por un caso de esta calaña, según los periódicos.
En el fallo, el juez no ha querido (ni podido) pasar por alto el papel de la ilustrísima doña Judith Alberich, alcaldesa de Cunit, también senadora, en este caso. Siendo benévolos, su actuación podría cualificarse como vergonzosa. El juez da por probado que este personaje estaba al tanto de todo, pero que seguía recibiendo a los acosadores en su despacho y no una vez, sino en numerosas ocasiones. Se mostro equidistante, neutral, no impidió que los acusados hallados culpables presentaran un documento en contra de la trabajadora municipal, etc. El juez señala que la alcaldesa, también senadora, tendría que haber rechazado el escrito y haber defendido a la trabajadora del Ayuntamiento... pero no hizo nada. Nada bueno, añado. Me dice esto un juez a mí y me muero de vergüenza.
Según la prensa, la alcaldesa, también senadora, sigue en sus trece, erre que erre, y afirma a quien quiera oírla que el asunto del acoso de la señora Ghailan es un conflicto privado, y añade, eso afirman los periódicos, que los condenados por esta sentencia siguen siendo los interlocutores válidos para tratar los problemas de inmigración que sufre Cunit. Es cierto que el juez la retrata en la sentencia, pero no es menos cierto que esta señora se retrata sola con esa boquita tan grande que tiene.
La acusación particular está estudiando acusar de alguna cosa a esta señora, y ojalá les vaya bien, mientras los caciques de la comunidad musulmana de Cunit no tienen previsto abandonar su lucrativo negocio, vista la colaboración del municipio y la impunidad con que se les obsequia. Véase aquí, por ejemplo.
Sólo se construirán veintinueve Go-Kart Ferrari FXX Exclusive. Veintinueve, ni uno más ni uno menos. Sólo los más avezados pilotos tendrán la oportunidad de adquirir uno de estos bólidos.
Técnicamente, superan a todos los de su categoría. Sin ir más lejos, los FXX Exclusive calzan neumáticos Super Slick X-treme de 43 cm de diámetro y frenos de disco posteriores. La transmisión por cadena cuenta con un cambio de siete marchas. El salpicadero dispone de un sistema electrónico de visualización de la velocidad (de un taquímetro, vamos), que es también cronómetro. El asiento deportivo y el volante de tres radios (al estilo de los viejos Nardi de competición) están forrados de piel. La máquina pesa 63 kg, mide 161 cm de largo, 85 de ancho y 86 de alto. La potencia máxima puede alcanzar los 0,75 CV, aunque es variable según el piloto, que se recomienda que tenga cinco o más años. Todo por el módico precio de 1.699 euros en Italia; a saber lo que valdrá en casa.
Si usted no llega a ser uno de los afortunados pilotos de esta máquina, siempre podrá hacerse con el hermanito pequeño del FXX Exclusive, el FXX Racer, también de Ferrari. Técnicamente más convencional, calza gomas Super Slick de 35 cm de diámetro y dispone de una transmisión por cadena directa, sin marchas ni frenos de disco, lo que permite la marcha atrás, por ejemplo. El FXX Racer sale por 599 euros en Italia. No es lo mismo, pero da el pego.
Jian Xiao, cineasta china, marchó a Sudáfrica este verano para filmar La leyenda de la Copa del Mundo (de fútbol), una película producida por China Film Group y Beijing Filmblog Media. Pero más avanzaba la filmación, más convencida estaba Jian Xiao de vérselas con una conjura internacional relacionada con la mafia del juego. Al final, la película se ha estrenado con el título Kill Octopus Paul. En español será ¿Quién mató a Paul?
¿El argumento? Un grupo de aficionados al fútbol chinos viaja a Sudáfrica para ver el Campeonato del Mundo y destapan una conjura internacional de mucha enjundia. El cuento chino afirma que tal conjura manipuló y fabricó los poderes del pulpo vidente, con la intención de alterar las apuestas deportivas y hacerse con un montón de dinero. Recuerden ustedes que 600 emisoras de televisión retransmitían en directo el vaticinio del cefalópodo. Millones de personas en todo el mundo apostaron aconsejados por Paul... y la mafia de las apuestas tuvo que matarlo.
Según Jian Xiao, Paul fue asesinado el 9 de julio y el pulpo que vaticinó la victoria de España sobre Holanda fue un pulpo suplente. Eso implica que los responsables del acuario Sea Life, de Oberhausen, estaban metidos en el ajo, puesto que ocultaron durante meses la muerte del verdadero Paul. Jian Xiao va más allá: dice que Paul no era vidente, sino que había sido entrenado por la mafia del juego para escoger a tal o cual equipo. En palabras de la cineasta, Paul fue la herramienta de la mentira, porque los partidos en el Mundial de Sudáfrica estaban amañados.
Por si fuera poco, y esto es de mi cosecha particular, el logotipo de SPECTRE (Ejecutivo Especial de Contrainteligencia, Terrorismo, Venganza y Extorsión)... és un PULPO.
El ilustrísimo señor don Carlos Montes, alcalde de Carballiño, Orense, se ha dirigido respetuosamente al acuario Sea Life, de Oberhausen, para solicitar el cadáver del célebre pulpo Paul. El municipio está dispuesto a pagar 30.000 euros por los restos del cefalópodo, con la intención de exponerlos en el Museo del Pulpo, del pulpo Paul, evidentemente. Según parece, los empresarios de la zona recurren a la fama de Paul para potenciar la economía local y han rascado sus bolsillos para adquirir la reliquia y adorarla como Dios manda.
No es la primera vez que Carballiño se da a conocer por su relación con el pulpo Paul. Fíjense ustedes que Paul fue declarado Amigo Predilecto de Carballiño cuando vaticinó la victoria de España en el Mundial de Fútbol. Con esta excusa, el alcalde y su séquito se plantaron en Alemania en julio. Hubo un paripé entre los alcaldes de Carballiño y Oberhausen y don Carlos Montes entregó al acuario la placa donde se había inscrito el reconocimiento de los carballiñenses, una figura artística del cefalópodo (una pequeña escultura) y una camiseta de la selección española con el nombre Paul en el dorsal. Todo por promover el Museo del Pulpo y la Fiesta del Pulpo de Carballiño, se argumenta. Allá sigue, en Oberhausen, la urna con la figurita, a la vista del público.
En Carballiño, mientras tanto, el alcalde asegura que no se ha programado ningún acto institucional en recuerdo del pulpo Paul, lo que quiere decir que el día menos pensado...
Quede constancia que esta encuesta tiene la marca de participación absoluta de las encuestas publicadas hasta el momento en El cuaderno de Luis. Se proponían cuatro opciones.
La menos votada ha sido promover la canonización del pulpo Paul. San Paul, pulpo, cuenta con el apoyo del 5% de la muestra, pero también cuenta con la oposición de la Santa Sede, pues Paul era un pulpo de natural licencioso.
En segundo lugar, un 11% de los encuestados querían promover un funeral de estado para el cefalópodo, y lo sorprendente del caso es que las autoridades parecen dispuestas. Si se presentase la oportunidad, seguro que éstos, mis lectores, se verían satisfechos.
La segunda opción más votada es organizar una peregrinación a Oberhausen cada 26 de octubre, fecha del tránsito del pulpo Paul. Uno de cada cuatro encuestados, un 27% para ser exactos, está dispuesto a peregrinar al acuario germano, para rendir homenaje al cefalópodo vidente.
Pero la opción más votada, la que ha obtenido el 55% de los votos, ha sido la de llorar amargamente ante un plato de pulpo a la gallega. Semejante comportamiento tiene mucho de ritual ancestral, simbólico y mágico, y recuerda la ingestión de los antepasados que se da en las selvas de Papúa, puestos a comparar. Esta cefalopodofagia ritual seguro que dará mucho que pensar a nuestros amigos, los antropólogos, y mucho de comer a los habituales de las tascas y bares de tapeo.
Las ciencias sociales contemporáneas (ya saben: la antropología, la sociología, mucha de la psicología) hace ya tiempo que han huido del rigor y el método para asentarse en la opinión y esconderse tras palabros, y ahora está de moda opinar que las fiestas populares tienen su intríngulis. No iba a librarse la noche de Jálogüin (Halloween).
Halloween es una manera de pronunciar malamente Noche de Brujas, en inglés. Les ha faltado tiempo a los antropólogos para opinar que tiene un origen celta, que este origen se diluyó en las creencias cristianas y que fue exportado a los EE.UU. por los irlandeses que escaparon de la hambruna y la represión hacia 1840, porque si no tiene un origen bien mágico y bien celta, ya no es fiesta que valga.
Pero lo cierto es que la primera noche de Halloween que se conoce se celebró en Minessota... en 1921. Un baile de disfraces. De ahí, al cine. Del cine, a todo el mundo. No más. Qué celtas ni qué nada.
